Talvez eu só precise de férias,um porre e um novo amor...

A realidade irrita.







A realidade é um bêbado jogado no chão, até que alguém bata na minha porta e prove o contrário.


É a unha que descascou logo que você saiu do salão, toda feliz. É o barulho [insuportável] do telefone quando está descarregado.


A realidade irrita.


Irrita porque está ali na sua cara e muitas vezes você não quer ver ou vê coisas que não condizem com a sua concepção de realidade. Porque querendo ou não, a realidade é carne crua.


Tem dias que eu visto minha fantasia de otária. Não é nada além de um kit composto de um sorriso de largura 7 cm e um olhar como se alguém tivesse jogado um tubinho de purpurina em você. Aquela coisa meio.. ãmn.. hiperbolicamente brilhante. E quer saber? É uma merda. Dá vontade de mandar meia dúzia de gente tomar no cu e correr pra casa chorando, se trancar no quarto pra tomar um toddy e jogar nintendo até ficar vesgo. Isso de escolher qual cara eu vou vestir hoje fode com tudo. Sempre.


Entenda. Pego ônibus as sete e dez e digo olá-árvores. Olá-pássaros. Olá-universitário-que-não-lavou-o-rosto-antes-de-sair-de-casa. E por aí vai, aquele jogo de sorrisos. O dia todo. Todos os dias.


O ônibus que eu pego está sempre lotado de seres que moram em um mundo onde aparentemente não se vende desodorante. A escola está numa velocidade dez quilômetros por ano. Minha sobrancelha está mal feita.


É, eu confesso que não é exatamente a realidade que eu esperava encontrar.


[A realidade que eu mais gosto está longe, bem longe. Eu e você, pãezinhos com requeijão, lençol bagunçado sobre a cama, luz entrando pela janela, coca-cola com gelo e limão.]


Talvez isso mude. Talvez você entre na minha vida sem tocar a campainha e me seqüestre de uma vez. Talvez você pule esses três ou quatro muros que nos separam e segure a minha mão, assim, ofegante, pra nunca mais soltar. Talvez você ainda possa pular no rio e me salvar.


Ou talvez eu só precise de férias, um porre e um novo amor.


Porque no fundo eu sei que a realidade que eu sonhava afundou num copo de cachaça e virou utopia
 
 
CAIO FERNANDO ABREU